Marés...

Tu: Sabes que gosto do que escreves?
Eu: Sabes que me magoas tão perfeitamente, que tornas fecunda e única a minha inspiração?; E (sabes) que a dor é já tão espontânea que as palavras certas para a destilar andam por aí, 'distraídas'? É... Uma é minha... outra é tua... outras são de quem as apanhar: sempre eu!

Tu (a dormir): Zzzzz…
Eu (a pensar): A minha musa está outra vez a 'desafiar-me' (para a escrita, é claro!). Voltou a adormecer sem me dizer "até já"...

Antes de começar, molho o aparo numa lágrima de sal.
1990